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Né un jour quelque part, l'auteur a longtemps gémi pour rien. Las de ces cris inutiles, il s'est tu pendant un temps pour ressurgir ragaillardi, plume au bec, tel un drôle d'oiseau. À partir de là il s'est mis à hurler encore plus fort qu'auparavant, mais intérieurement. Personne ne l'entendit. Las, déçu, désespéré, il écrivit sa première phrase, un peu confus cependant, dans la perspective de pouvoir un jour exister, libre, fondu dans la peau de ses personnages en quête d'eux-mêmes. Mais ses textes, tenus secrets, se bousculaient en vain dans des cavernes isolées d'un monde disparu avant d'avoir pu naître.
